O marxista saudoso da cultura burguesa

O marxista saudoso da cultura burguesa

                Quando o historiador britânico Eric Hobsbawm morreu de pneumonia, em primeiro de outubro de 2012, aos 95 anos, consagrado e cercado por mulher e três filhos, não demonstrava sossego nem resignação. Ainda fazia planos de publicar novos livros. Ocupava-se, entre outros assuntos, do futuro da arte e da cultura no século XXI. Não se conformava com a decadência que as artes plásticas e a literatura experimentaram na era do consumo de massa e se dizia perplexo com a consolidação da internet. Ainda assim, esforçava-se para entender o que acontecera com tudo que aprendera a amar: o jazz, a ópera, os festivais literários, o futebol e o ideal de revolução preconizado pelos pensadores marxistas, seus mestres.

                Foi misturando pessimismo crítico e esperança humanista que ele concluiu aquela que viria a ser sua obra póstuma, Tempos fraturados – Cultura e sociedade no século XX, lançada em março no Reino Unido e nesta semana no Brasil. A coletânea de 22 textos, entre ensaios, conferências e artigos escritos entre 1964 e 2012, trata da relação entre arte e política no século XX e seus efeitos sobre o novo milênio. (...)

                Hobsbawm foi, para emprestar termos que deram título a seus livros, um dos raros representantes da “era dos impérios” a ter atravessado o “breve século XX” e testemunhado o triunfo avassalador da sociedade da informação. Ele herdou uma visão de mundo – o iluminismo de esquerda – que o século XX praticamente destruiu. Isso explica, em larga medida, seu mau humor e seu desencanto dos últimos anos. Eles se manifestavam, sob o verniz da educação, nas conversas com colegas e jornalistas. No fim da carreira, ganhou fama como o homem que encurtou o século XX. Isso, antes mesmo de o século ter acabado oficialmente.  (...) Esse século “catastrófico” – prensado entre o peso do passado e a sombra do futuro – durou para Hobsbawm apenas 75 anos. (...)

                Mesmo angustiado com o futuro de um tipo de cultura que o formara, o revolucionário saudoso, marxista, aristocrático, profeta e ao mesmo tempo celebridade pop despediu-se torcendo pelas mudanças da história – que, ele sabia, jamais deixaram de ocorrer, sempre em direções inesperadas.

GIRON, Luís Antônio. Revista Época, n.780, mai/2013

Livro de Receitas

Livro de receitas

Ingredientes:

·         1 xícara de paixão,

·         1 pitada de pontualidade,

·         4 colheres de sopa de força de vontade,

·         2 colheres de chá de atenção,

·         1 xícara de oportunidade,

·         2 latas de sabedoria,

·         2 ou 3 porções de sonhos, a gosto.

Modo de preparo:

                Todas as manhãs destes últimos meses, faça chuva ou sol, em dias frios ou quentes, agarramos a xícara de “oportunidade” que nos foi dada, e usamos para vencer a preguiça, lembrada num poema de Pablo Neruda. Todos estes dias fomos ao encontro da “sabedoria”.

“Sabedoria” esta, que está presente no ensinar, no aprender, no ouvir, no falar, no organizar, no alimentar, no sorrir e no bom dia. Com mais uma pitada de “pontualidade”, batida numa frequência suave, em neve, não deixou o nosso objetivo escapar entre os dedos.

Com a “força de vontade”, aliada à “paixão” percebida nas pessoas, nos outros alunos e funcionários; ficou bem mais fácil ter “atenção” e foco nos ensinamentos, como também untar invariavelmente a nossa satisfação em fazer parte de uma classe, de novo, após alguns anos.

Como disse Antoine Lavoisier: “Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma.” Assim, não criamos nada, já chegamos prontos, só nos transformamos: de indivíduos amedrontados em um grupo homogêneo, de simples colegas em amigos afáveis, de alunos sedentos de informações em pessoas dispostas a ensinar e multiplicar esta nova experiência. E nem perdemos nada, só ganhamos. Aprendemos com amigos a confeitar o céu e sentir a vida mais doce, ou o doce da vida, como queiram!

E com uma pitada do respeito que fomos tratados e uma colher de amizade para tirar o gosto amargo dos dias turbulentos, conseguimos superar barreiras e dificuldades.

Acrescente tudo isto em um centro de qualificação, melhor, no Centro de Qualificação do Providência, desculpe a redundância, é uma escolha providencial, determinante e na medida certa para a comunidade.

Leve ao fogo do conhecimento, em banho-maria, por 180 horas, adicione uma cobertura de sonhos e sirva em porções abundantes.

Nós nos servimos. E você? Sirva-se!!!

Registramos aqui, nestas palavras tortas e sem rima, o nosso muito obrigado.

Turma do Curso de Informática Básica, de Abril/2013.

Nota: O formato do texto é uma forma de agradecimento à turma de confeitaria pelas delícias oferecidas.

Autor: Eduardo Leandro

Segue a dica: Fora, Renan!

    "Quem diria! O povo, antes tão cordato, mudou. Convocado pela mídias sociais, foi às ruas. Cartazes, outdoors e passeatas tomaram contam de cidades de Norte a Sul do país. O recado era um só: Fora, Renan.
    Todos protestam contra a eleição de Renan Calheiros para presidente do Senado. A razão: envolvido em escândalo, ele renunciou ao mesmo cargo há quatro anos. Agora volta? Qual é, Caribé? Vão longe os tempos em que os brasileiros pareciam ter memória fraca.
    Mas nem todos recuperaram o tempo perdido. Muitos se esqueceram de lição que aprenderam lá na escola primária. Ela manda separar o vocativo. O termo mais elitista da oração não se mistura aos demais nem a pedido do papa. O ser a quem nos dirigimos detesta confusão. Pra evitar tropeços, dá uma dica precisa. Na dúvida, anteceda o termo de ó. Se o monossílabo couber, não duvide. Trata-se de vocativo: Fora, (ó) Renan."
(Dad Squarisi - jornal Estado de Minas - 03/03/2013)

    É uma absurdo a postura dos políticos. Estes possuem o "rabo preso", devem favores, ficam aguardando algum 10% cair no bolso, almejando sempre um cargo de confiança, uma presidência de estatal, um empreguinho para o parente. Temos que acabar com isto. Nós, o povo, trabalhamos muito, nos trinta dias, pra receber o nosso salário e pagar impostos ao governo. Ao declarar ao leão, lembre-se do seu voto!!!

Bem-vindos, senhores da guerra.

    "Sabia? Março é irmãozinho de Márcio, Márcia e marcial. São todos filhos de Marte. Forte, valente e mau, o deus da guerra está sempre preparado para a luta. Dia e noite, usa armadura e capacete. Na mão esquerda, carrega um escudo. Na direita, uma espada. O danado aparece de surpresa durante as batalhas, num carro puxado por quatro cavalos. Fica no meio dos soldados e ataca com vontade. Que medão!

   Em homenagem a Marte, o planeta Marte se chama Marte. O homem que lá nasce é marciano. O terceiro mês do ano recebe o nome de março. Judô, caratê e aiquidô são lutas marciais. Por quê? Há Muiiiitos anos, os guerreiros chineses e japoneses não tinham armas. Para atacar ou defender, usavam o próprio corpo. Aprendiam então, as lutas das guerras. Fizeram escola. Até hoje, crianças e adultos praticam os esportes que disciplinam o corpo e a mente. Nem se lembram que, antigamente, salvavam vidas."

(Dad Squarisi - Jornal Estado de Minas - 03/0/3/2013)

Joelmir Beting - Despedida do filho, Mauro. (com aúdio)

"Nunca falei com meu pai a respeito depois que o Palmeiras foi rebaixado. Sei que ele soube. Ou imaginou. Só sei que no primeiro domingo depois da queda para a Segunda pela segunda vez, seu Joelmir teve um derrame antes de ver a primeira partida depois do rebaixamento. Ele passou pela tomografia logo pela manhã. Em minutos o médico (corintianíssimo) disse que outro gigante não conseguiria se reerguer mais”.

No dia do retorno à segundona dos infernos meu pai começou a ir para o céu. As chances de recuperação de uma doença autoimune já não eram boas. Ficaram quase impossíveis com o que sangrou o cérebro privilegiado. Irrigado e arejado como poucos dos muitos que o conhecem e o reconhecem. Amado e querido pelos não poucos que tiveram o privilégio de conhecê-lo.

O melhor pai que um jornalista pode ser. O melhor jornalista que um filho pode ter como pai.

Preciso dizer algo mais para o melhor Babbo do mundo que virou o melhor Nonno do Universo?

Preciso. Mas não sei. Normalmente ele sabia tudo. Quando não sabia, inventava com a mesma categoria com que falava sobre o que sabia.

Todo pai é assim para o filho. Mas um filho de jornalista que também é jornalista fica ainda mais órfão.

Nunca vi meu pai como um super-herói. Apenas como um humano super. Só que jamais imaginei que ele pudesse ficar doente e fraco de carne. Nunca admiti que nós pudéssemos perder quem só nos fez ganhar.

Por isso sempre acreditei no meu pai e no time dele. O nosso.

Ele me ensinou tantas coisas que eu não sei. Uma que ficou é que nem todas as palavras precisam ser ditas. Devem ser apenas pensadas. Quem fala o que pensa não pensa no que fala. Quem sente o que fala nem precisa dizer.

Mas hoje eu preciso agradecer pelos meus 46 anos. Pelos 49 de amor da minha mãe. Pelos 75 dele.

Mais que tudo, pelo carinho das pessoas que o conhecem, logo gostam dele. Especialmente pelas pessoas que não o conhecem, e algumas choraram como se fosse um velho amigo.

Uma coisa aprendi com você, Babbo. Antes de ser um grande jornalista é preciso ser uma grande pessoa.

Com ele aprendi que não tenho de trabalhar para ser um grande profissional. Preciso tentar ser uma grande pessoa. Como você fez as duas coisas.

Desculpem, mas não vou chorar. Choro por tudo. Por isso choro sempre pela família, Palmeiras, amores, dores, cores, canções.

Mas não vou chorar por algo mais que tudo que existe no meu mundo que são meus pais. Meus pais, que também deveriam se chamar minhas mães, sempre foram presentes. Um regalo divino.

Meu pai nunca me faltou mesmo ausente de tanto que trabalhou. Ele nunca me falta por que teve a mulher maravilhosa que é dona Lucila. Segundo seu Joelmir, a segunda maior coisa da vida dele. Que a primeira sempre foi o amor que ele sentiu por ela desde 1960. Quando se conheceram na rádio 9 de julho. Onde fizeram família. Meu irmão e eu. Filhos do rádio.

Filhos de um jornalista econômico pioneiro e respeitado, de um âncora de TV reconhecido e inovador, de um mestre de comunicação brilhante e trabalhador.

Meu pai.

Eu sempre soube que jamais seria no ofício algo nem perto do que ele foi. Por que raros foram tão bons na área dele. Raríssimos foram tão bons pais como ele. Rarésimos foram tão bons maridos. Rarissíssimos foram tão boas pessoas. E não existe outra palavra inventada para falar quão raro e caro palmeirense ele foi.

Mas sempre é bom lembrar que palmeirenses não se comparam. Não são mais. Não são menos. São Palmeiras. Basta.

Como ele um dia disse no anúncio da nova arena, em 2007, como esteve escrito no vestiário do Palmeiras no Palestra, de 2008 até a reforma: “explicar a emoção de ser palmeirense a um palmeirense é totalmente desnecessário. E a quem não é palmeirense… é simplesmente impossível!.
A ausência dele não tem nome. Mas a presença dele ilumina de um modo que eu jamais vou saber descrever. Como jamais saberei escrever o que ele é. Como todo pai de toda pessoa. Mais ainda quando é um pai que sabia em 40 segundos descrever o que era o Brasil. E quase sempre conseguia. Não vou ficar mais 40 frases tentando descrever o que pude sentir por 46 anos.

Explicar quem é Joelmir Beting é desnecessário. Explicar o que é meu pai não estar mais neste mundo é impossível.

Nonno, obrigado por amar a Nonna. Nonna, obrigado por amar o Nonno.
Os filhos desse amor jamais serão órfãos.

Como oficialmente eu soube agora, 1h15 desta quinta-feira, 29 de novembro. 32 anos e uma semana depois da morte de meu Nonno, pai da minha guerreira Lucila.

Joelmir José Beting foi encontrar o Pai da Bola Waldemar Fiume nesta quinta-feira, 0h55."
Mauro Beting

Amigos para sempre (Luís Giffoni)

"O rapaz entrou no pré­­­dio em passadas de bêbado, tropeçou no pequeno degrau da portaria, quase caiu. Falava muito, a voz se arrastava, o corpo exalava cerveja e cachaça, os cabelos pareciam sujos de talco misturado com ketchup. A julgar pelos sinais, a farra tinha sido boa. Contou-me que voltava da comemoração do último dia de aula. Ele nem acreditava que não havia mais re­­posição nem provas, apenas a formatura o aguardava, após cinco anos de faculdade de engenharia. Já alugara o capelo e o modelito de formando com a capa de Batman, traje agora exigido na cerimônia. As fotografias oficiais estavam prontas. Os convites, distribuídos. Em sua camiseta, coberta de desenhos e bocas de batom, três palavras escritas com esferográfica me chamaram a atenção: Amigos para Sempre. Abaixo, uma dúzia de assinaturas.

O rapaz ainda não se deu conta, mas o término das aulas é a semente de uma grande saudade. Todo novembro e dezembro, época em que as despedidas e formaturas se concentram, novas turmas iniciam a rotina de trabalho, e cada pessoa toma seu rumo, com frequência longe de Belo Horizonte. Com o passar do tempo, talvez devido ao aumento das responsabilidades que a vida impõe, talvez pelo avanço da idade, o espírito irreverente do jovem se vai, e entram em campo a sisudez, a reserva, o ar de decano. Claro, há quem não se deixe dominar tão cedo pelo peso do compromisso, mas a maioria acaba cedendo. Então surge a nostalgia. O profissional se lembra dos anos de faculdade, recorda o espírito livre, leve e solto do último dia de aula, e a saudade chega. O tempo não poupa nem a mais elevada autoestima.

As reuniões de turma são um remédio eficaz, porém de curta duração, para essa saudade. Nem bem os colegas se reencontram, trocam abraços, tateiam assuntos, reconhecem-se, avançam. Dali a minutos, o antigo clima de camaradagem desponta, os anos se apagam, a conversa rola, a memória se instala, triunfante: baixam as lembranças, baixam os casos e causos, baixa a juventude que escapou em ritmo de Usain Bolt. Os amigos se ancoram no passado, em episódios que jamais mu­­­darão, em histórias que, ano após ano, serão repetidas à exaustão, sobretudo as mais engraçadas. Elas serão o referencial permanente, o graal revisitado. Livres da formalidade, alguns dos presentes ao encontro ensaiam um retorno no tempo: viram adolescentes. Os mais circunspectos, mais idosos do que merecem, os repreendem. Os outros riem. Aqui e ali, despontam os desgarrados: o economista que virou cineasta, o dentista que se tornou fazendeiro, o médico que explora hotel.

Imaginemos o formando de hoje, aquele da camiseta com as três palavras, numa reunião com os colegas de engenharia daqui a quarenta anos. Um deles, suponhamos que seu nome seja Eduardo, tomou a generosa iniciativa de reuni-los, procurando-os mundo afora. Muitos não se viam desde o porre da última comemoração. Transformaram-se em senhores calvos, os cabelos brancos dominam os poucos que ainda sobram, uma barriguinha decerto apareceu, os gestos tornaram-se mais comedidos. Alguns acreditam tanto no casamento que trazem a sexta esposa, ou esposo. No entanto, apesar das décadas decorridas, as diferenças logo desaparecem, o passado se instala, todos voltam a ser os jovens adultos que um dia se despediram escrevendo mensagens nas camisetas que já não existem, porém as três palavras permanecem para selar o convívio: Amigos para Sempre. Se o corpo não vence o tempo, há sentimentos que permanecem incólumes. A amizade é um deles."
Fonte: http://vejabh.abril.com.br/edicoes/amigos-sempre-722545.shtml

Navio Negreiro - Castro Alves

Navio Negreiro

                       (Castro Alves)

"(...) Era um sonho dantesco... o tombadilho  

Que das luzernas avermelha o brilho. 

Em sangue a se banhar. 

Tinir de ferros... estalar de açoite...  

Legiões de homens negros como a noite, 

Horrendos a dançar... 

Negras mulheres, suspendendo às tetas  

Magras crianças, cujas bocas pretas  

Rega o sangue das mães:  

Outras moças, mas nuas e espantadas,  

No turbilhão de espectros arrastadas, 

Em ânsia e mágoa vãs! 

E ri-se a orquestra irônica, estridente... 

E da ronda fantástica a serpente  

Faz doudas espirais ... 

Se o velho arqueja, se no chão resvala,  

Ouvem-se gritos... o chicote estala. 

E voam mais e mais... 

Presa nos elos de uma só cadeia,  

A multidão faminta cambaleia, 

E chora e dança ali! 

Um de raiva delira, outro enlouquece,  

Outro, que martírios embrutece, 

Cantando, geme e ri! 

No entanto o capitão manda a manobra, 

E após fitando o céu que se desdobra, 

Tão puro sobre o mar, 

Diz do fumo entre os densos nevoeiros: 

"Vibrai rijo o chicote, marinheiros! 

Fazei-os mais dançar!..." 

E ri-se a orquestra irônica, estridente. . . 

E da ronda fantástica a serpente 

Faz doudas espirais... 

Qual um sonho dantesco as sombras voam!... 

Gritos, ais, maldições, preces ressoam! 

          E ri-se Satanás!...  (...)"